Налоговый инспектор

Он садится напротив. Откидывается на спинку стула. Ткань на его груди натягивается, пуговицы на рубашке, белые, перламутровые, кажется, сейчас отлетят. Под ними - тело, которое будто высекли из мрамора, настолько оно идеальное... Я таких мужиков не видела никогда...

- Старший государственный налоговый инспектор Коваль, - произносит он.

Голос низкий, хриплый. Бархат, который режет.

Смотрю в его глаза и чувствую, как внутри происходит что-то неправильное. Что-то постыдное. Что-то, что заставляет закусить губу и бёдра сжать сильнее... и юбку до предела ниже колен натянуть.

Господи. Господи, что со мной?

Стою перед налоговым инспектором, который может отнять у меня всё, и единственное, о чём могу думать: вот бы посмотреть на него без этой белой рубашки.