Рассказ на вечер №15

Когда умер мой лучший друг, его электрогитара по завещанию перешла мне. Завещание Марк составил в тот же день, когда узнал, что у него рак лёгких. Лечиться он не собирался. «Я вообще в этот мир попал по ошибке», – объяснял он, закуривая очередную сигарету. Никакие увещевания не могли заставить его хотя бы попробовать вылечиться. Марк будто лелеял долгожданную путёвку на экзотический остров, насмешливо выслушивая просьбы остаться в сером загазованном мегаполисе. Он вообще очень часто болел. Однажды их группа отменила тур по соседним городам из-за очередного обострения. Заменить Марка никто не мог. В нашем штате он слыл виртуозом, гением музыки.

И вот, прошёл год, и его нет уже третий месяц. Я сижу в своей комнате, давясь крепким биттером, которым мы часто скрашивали будние вечера. В кресле напротив меня лежит чёрный «Гибсон». Марк на него долго откладывал. Отказался буквально от всего, пока наконец не явился на репетицию в обнимку с новым футляром. Тогда по его сияющему лицу ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 67

Рассказ на вечер №14

— Ваш муж был вчера застрелен при попытке к бегству, — полицейский говорил это со странной смесью сочувствия, отвращения и профессионального равнодушия. Получалось у него не очень.

Я знала, что выходить за Артура было плохой идеей, но именно их я чаще всего воплощаю в жизнь.

— Как единственному живому родственнику вам предстоит опознать тело, — продолжал страж закона.

Как будто я не знаю это без него. Хотя у моего муженька был отец, но Артур собственноручно его зарубил.

— Примите мои соболезнования.

Как будто ему действительно может быть жаль. Как будто кому-то вообще было жаль Артура, кроме меня.

Несмотря на то, что мой муж, о существовании которого я редко вспоминала и никогда не забывала, и при жизни-то не был особо красивым, а после смерти он стал откровенно безобразным – его тело превратилось в истерзанный кусок мяса, больше похожий на огромный труп крысы, застрявшей в мышеловке, чем на человеческие останки. Конечно, это был Артур, если речь идет об опознании тела, но, ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 119

Рассказ на вечер №13,5 (бонусный)

Если честно, я ненавижу Новый год. Все эти счастливые люди, снующие туда-сюда, фейерверки в каждом дворе — страшно из подъездов выходить, и парочки, парочки на каждом шагу… А я сижу на скамейке в этом дурацком костюме Деда Мороза и докуриваю последнюю в этом году сигарету.

Я уже отработал свою смену, слегка угостился тут и там стопочками — неудобно отказывать, раз уж наливают — и где-то потерял шальную Снегурочку, однокурсницу с театрального. Борода на расслабившейся резинке уже висела где-то под подбородком, собирая пепел от дешманского курева, шапка, судя по замёрзшему уху, съехала куда-то набок. Ну и видок у меня, конечно. Впрочем, какая разница.

Достаю из кармана потрёпанной красной шубки телефон, на заставке её фото. Странно, что оно всё ещё здесь. Фыркнув, отключаю мобильник к чёртовой матери.

Неторопливо падает пушистый снежок, мерцают огни фонарей, деревья с пушистыми ветками вокруг, и людей совсем немного. Красота…
— Дедушка…

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 124

Рассказ на вечер №13 · Новогодние приключение чиновника

Один чиновник решил, что перед Новым годом не помешает подработка. В отличие от других коллег из министерства, он слыл порядочным занудой- в том смысле, что не брал и не давал взяток. Своего добивался исключительно упорством: мог заваливать кабинеты начальства письмами по тонне в день, тратя на это все свое рабочее время. И умудрялся выполнять порученные ему задания. Звали его Игорь, но от княжеской стати в нем ничего не было. Может, цвет глаз – серо-голубой или светлые вьющиеся волосы (обычно торчащие в разные стороны), но блеклые белесые ресницы портили все впечатление от его высокого роста и квадратного лица с массивной челюстью. Нос у него был обычный, такой, что даже сложно подобрать подходящее слово для его описания. Да, и пальцы были удивительно гибкие, с длинными фалангами и красивыми, удлиненной формы, ногтями. Девушки в отделе шутливо просили его поделиться маникюрчиком для свидания, однако Игорь мрачно прятался за монитором своего рабочего ПК и делал вид, что он – часть кресла, на котором сидел.

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 119

Рассказ на вечер №12

В детстве я очень часто обижался и сердился на отца из-за различных пустяков, которые тогда казались мне смертельными трагедиями, самой страшной из которых было предательства моего отца каждую новогоднюю ночь. Из года в год ко мне на Новый год приходил пузатый, румяный, улыбающийся и пропахший хвоей и сказкой Дед Мороз, а моего тощего и скучного отца никогда не было рядом, чтобы разделить вместе со мной этот волшебный миг. И это было ужасно обидно! Мне хотелось поделиться со своим скрюченным работой и заботами отцом тем удивительным и прекрасным, что буквально переполняло меня, когда Дед Мороз, стуча посохом, переступал порог нашей маленькой квартиры и тут же занимал собой все пространство вокруг, но каждый год я терпел сокрушительный крах всех своих надежд. А Дед Мороз отражался в замерших и украшенных инеем стеклах, его пышная борода была в брошенном бабушкой на кресло пуховом платке, он улыбался мне из раздутых елочных шаров, которыми мы с мамой украшали местами плешивую ель, ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 127

Рассказ на вечер №11

Мне было около восьми или девяти лет, когда, возвращаясь со школы, я придумал себе одну игру, помогающую скрасить долгие тридцать минут, которые мне нужно было подниматься вверх по горе, чтобы дойти до дома. Игра заключалась в том, что, проходя мимо домов, я тайком заглядывал в их окна и придумывал историю о жизни людей, что жили за приоткрытыми занавесками. Все началось с того дня, когда моего друга Томаса оставили после уроков, и мне пришлось в полном одиночестве тащить тяжеленный портфель, набитый учебниками, сменной обувью и сотней тысяч разноцветных конфетных фантиков, на своей сгорбленной от непосильной ноши спине. Я казался себе великим мучеником, о котором впору слагать легенды и баллады, настолько тяжелым мне казался мой собственный портфель. Спустя годы, я ради интереса попробовал поднять свой старый портфель, приблизительно скопировав его содержимое из своего далекого детства, и был поражен тем, что рюкзак действительно был неподъемно тяжелым. Некоторые вещи с возрастом не меняются.

‹…›


Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 136

Рассказ на вечер №10 · Бессонная ночь

Комиссар полиции округа Дейд Стивен Уорлок в сотый раз перечитывал отчет своего подчиненного, посвященный осмотру места происшествия. Буквы буквально прыгали перед глазами, заставляя глаза напрягаться. Однако скачка текста была ничем, по сравнению с тем, что испытывал головной мозг Уорлока. Ему начало казаться, что еще секунда – и все содержимое черепной коробки разлетится в разные стороны. Зажмурившись и встряхнув косматой седеющей головой, комиссар еще раз пробежался взглядом по отпечатанным рядам. Как только он доходил до этого самого места, его ладони предательски потели, а мозг дальше отказывался понимать.

«… Следов взлома не обнаружено. Ключ вставлен в замочную скважину, дверь явно была открыта изнутри. Фрамуга оконной рамы поднята, на подоконнике видны следы женских ног, развернутые во внешнюю сторону. По предварительным данным, земля с отпечатков ног с примесью желтой глины и каменной крошки темного цвета, издает слабый запах лаванды. Тело хозяина пентхауса Шелдона Бейзила лежит на полу гостиной, ноги широко расставлены в стороны, на лице выражение ужаса ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 157

Рассказ на вечер №9

Лестничная площадка была усеяна окурками с красными отпечатками губ на фильтре. Там же, на ступеньках, сидела девочка. На вид ей было лет тринадцать-четырнадцать. В руках она бездумно мяла пустую пачку от сигарет. Её нижняя губа была разбита, а из рассечённой брови всё ещё струился алый ручеёк. Светло-серая футболка была вся в крови. Из-за потрескавшейся от старости деревянной двери, на которую девочка иногда бросала полный ненависти взгляд, доносилась громкая брань.

— Что о себе возомнила эта маленькая тварь? Я её сейчас разорву! — взревел мужской голос. Раздался громкий звон битого стекла, а затем испуганный плач ребёнка.
— Пожалуйста, успокойся, она же ребёнок, – сквозь слёзы просил женский голос. Послышались звуки борьбы.
— Где она?! — звук падающего тела. Детский плач превратился в визг. Женщина тихо застонала от боли, продолжая умолять мужчину успокоиться. Звуки шагов приближались к двери.

‹…›


Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 207

Рассказ на вечер №8

Каждый из нас носит маски. Владелец магазина карнавальных костюмов знал об этом не понаслышке. Его звали Иммануилом (в честь Канта – родители решили, что это очень аристократично) и в этом году ему исполнилось 73 года. Когда-то он был актером, лицедеем, но те времена давно прошли и теперь мужчине приходилось довольствоваться своей небольшой лавкой.

Иногда к нему захаживали местечковые актеры из небольших театров, и их рассказы заставляли сиять глаза старого Иммануила – он на время возвращался к тому, что любил больше всего на свете. Он как будто чувствовал запах кулис, ощущал прикосновение расшитых костюмов, слышал хлопки и смешки зрителей. Но моменты сияния длились недолго, и старичок снова становился обычным продавцом лавки.

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 180

Рассказ на вечер №7

Крики. Оглушающие. Истошные. Парализующие. Они раздаются со всех сторон, сжимая голову и грудь в тиски, не давая вздохнуть и подумать. На это просто нет времени. Надо бежать, а ноги скользят, разъезжаются в стороны о мокрой земле. Она пахнет кровью. Металлический вкус наполняет собой все вокруг, он проникает внутрь с каждым судорожным вздохом. Он раздирает грудь, и громкий перепуганный крик одного сливается в ужасающую симфонию с криками других. «Помогите. Пожалуйста, кто-нибудь помогите мне». Такстрашно. Хочется закрыть глаза, сжаться, прижать ноги к груди и обхватить их дрожащими руками. Спрятаться. Спрятаться от всего, пока все не стихнет, пока не перестанут раздаваться выстрелы, пока перепуганные, ошалелые кони не замолчат. Но надо идти. Надо бежать. Надо хотя бы подняться на ноги и оторвать себя от земли, обхватывающей сапоги своими черными и длинными руками. Тяжело и страшно. А выстрелы все не прекращаются.
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 165