Не стоит оставаться на Хэллоуин одному

Вы когда-нибудь задерживались до ночи на работе, да еще и в Хэллоуин? Вот и не стоит. Можно такого натерпеться, что врагу не пожелаешь. Я никогда не верил в мистику и даже в душе смеялся над теми, кто сворачивает, если перед ним пробежала черная кошка. Ну как можно верить в такую ерунду, думал я до некоторых пор.

Я работаю программистом в небольшой фирме, окна третьего этажа моего офиса направлены в глухой двор, там я обычно паркуюсь на своей ауди. В этот вечер все на работе как взбесились, что-то покупают, суетятся, разрисовали себя на Хэллоуин, на корпоратив меня звали, но слава богу, я отмазался: соврал, что девушка ревнивая, обидится и уйдет от меня. Вообще я не люблю эти ночные тусовки, уже не мальчик, скоро 26. Да и Настюха, девушка моя, еще два дня назад к родителям уехала, уже сутки не звонит, видно весело ей там. Вот и остался на работе, думаю, хоть поработаю спокойно, не с котом же дома сидеть.

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 126

Рассказ на вечер №15

Когда умер мой лучший друг, его электрогитара по завещанию перешла мне. Завещание Марк составил в тот же день, когда узнал, что у него рак лёгких. Лечиться он не собирался. «Я вообще в этот мир попал по ошибке», – объяснял он, закуривая очередную сигарету. Никакие увещевания не могли заставить его хотя бы попробовать вылечиться. Марк будто лелеял долгожданную путёвку на экзотический остров, насмешливо выслушивая просьбы остаться в сером загазованном мегаполисе. Он вообще очень часто болел. Однажды их группа отменила тур по соседним городам из-за очередного обострения. Заменить Марка никто не мог. В нашем штате он слыл виртуозом, гением музыки.

И вот, прошёл год, и его нет уже третий месяц. Я сижу в своей комнате, давясь крепким биттером, которым мы часто скрашивали будние вечера. В кресле напротив меня лежит чёрный «Гибсон». Марк на него долго откладывал. Отказался буквально от всего, пока наконец не явился на репетицию в обнимку с новым футляром. Тогда по его сияющему лицу ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 210

Рассказ на вечер №14

— Ваш муж был вчера застрелен при попытке к бегству, — полицейский говорил это со странной смесью сочувствия, отвращения и профессионального равнодушия. Получалось у него не очень.

Я знала, что выходить за Артура было плохой идеей, но именно их я чаще всего воплощаю в жизнь.

— Как единственному живому родственнику вам предстоит опознать тело, — продолжал страж закона.

Как будто я не знаю это без него. Хотя у моего муженька был отец, но Артур собственноручно его зарубил.

— Примите мои соболезнования.

Как будто ему действительно может быть жаль. Как будто кому-то вообще было жаль Артура, кроме меня.

Несмотря на то, что мой муж, о существовании которого я редко вспоминала и никогда не забывала, и при жизни-то не был особо красивым, а после смерти он стал откровенно безобразным – его тело превратилось в истерзанный кусок мяса, больше похожий на огромный труп крысы, застрявшей в мышеловке, чем на человеческие останки. Конечно, это был Артур, если речь идет об опознании тела, но, ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 249

Рассказ на вечер №13,5 (бонусный)

Если честно, я ненавижу Новый год. Все эти счастливые люди, снующие туда-сюда, фейерверки в каждом дворе — страшно из подъездов выходить, и парочки, парочки на каждом шагу… А я сижу на скамейке в этом дурацком костюме Деда Мороза и докуриваю последнюю в этом году сигарету.

Я уже отработал свою смену, слегка угостился тут и там стопочками — неудобно отказывать, раз уж наливают — и где-то потерял шальную Снегурочку, однокурсницу с театрального. Борода на расслабившейся резинке уже висела где-то под подбородком, собирая пепел от дешманского курева, шапка, судя по замёрзшему уху, съехала куда-то набок. Ну и видок у меня, конечно. Впрочем, какая разница.

Достаю из кармана потрёпанной красной шубки телефон, на заставке её фото. Странно, что оно всё ещё здесь. Фыркнув, отключаю мобильник к чёртовой матери.

Неторопливо падает пушистый снежок, мерцают огни фонарей, деревья с пушистыми ветками вокруг, и людей совсем немного. Красота…
— Дедушка…

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 234

Рассказ на вечер №13 · Новогодние приключение чиновника

Один чиновник решил, что перед Новым годом не помешает подработка. В отличие от других коллег из министерства, он слыл порядочным занудой- в том смысле, что не брал и не давал взяток. Своего добивался исключительно упорством: мог заваливать кабинеты начальства письмами по тонне в день, тратя на это все свое рабочее время. И умудрялся выполнять порученные ему задания. Звали его Игорь, но от княжеской стати в нем ничего не было. Может, цвет глаз – серо-голубой или светлые вьющиеся волосы (обычно торчащие в разные стороны), но блеклые белесые ресницы портили все впечатление от его высокого роста и квадратного лица с массивной челюстью. Нос у него был обычный, такой, что даже сложно подобрать подходящее слово для его описания. Да, и пальцы были удивительно гибкие, с длинными фалангами и красивыми, удлиненной формы, ногтями. Девушки в отделе шутливо просили его поделиться маникюрчиком для свидания, однако Игорь мрачно прятался за монитором своего рабочего ПК и делал вид, что он – часть кресла, на котором сидел.

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 239

Рассказ на вечер №12

В детстве я очень часто обижался и сердился на отца из-за различных пустяков, которые тогда казались мне смертельными трагедиями, самой страшной из которых было предательства моего отца каждую новогоднюю ночь. Из года в год ко мне на Новый год приходил пузатый, румяный, улыбающийся и пропахший хвоей и сказкой Дед Мороз, а моего тощего и скучного отца никогда не было рядом, чтобы разделить вместе со мной этот волшебный миг. И это было ужасно обидно! Мне хотелось поделиться со своим скрюченным работой и заботами отцом тем удивительным и прекрасным, что буквально переполняло меня, когда Дед Мороз, стуча посохом, переступал порог нашей маленькой квартиры и тут же занимал собой все пространство вокруг, но каждый год я терпел сокрушительный крах всех своих надежд. А Дед Мороз отражался в замерших и украшенных инеем стеклах, его пышная борода была в брошенном бабушкой на кресло пуховом платке, он улыбался мне из раздутых елочных шаров, которыми мы с мамой украшали местами плешивую ель, ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 264

Рассказ на вечер №11

Мне было около восьми или девяти лет, когда, возвращаясь со школы, я придумал себе одну игру, помогающую скрасить долгие тридцать минут, которые мне нужно было подниматься вверх по горе, чтобы дойти до дома. Игра заключалась в том, что, проходя мимо домов, я тайком заглядывал в их окна и придумывал историю о жизни людей, что жили за приоткрытыми занавесками. Все началось с того дня, когда моего друга Томаса оставили после уроков, и мне пришлось в полном одиночестве тащить тяжеленный портфель, набитый учебниками, сменной обувью и сотней тысяч разноцветных конфетных фантиков, на своей сгорбленной от непосильной ноши спине. Я казался себе великим мучеником, о котором впору слагать легенды и баллады, настолько тяжелым мне казался мой собственный портфель. Спустя годы, я ради интереса попробовал поднять свой старый портфель, приблизительно скопировав его содержимое из своего далекого детства, и был поражен тем, что рюкзак действительно был неподъемно тяжелым. Некоторые вещи с возрастом не меняются.

‹…›


Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 248

Рассказ на вечер №10 · Бессонная ночь

Комиссар полиции округа Дейд Стивен Уорлок в сотый раз перечитывал отчет своего подчиненного, посвященный осмотру места происшествия. Буквы буквально прыгали перед глазами, заставляя глаза напрягаться. Однако скачка текста была ничем, по сравнению с тем, что испытывал головной мозг Уорлока. Ему начало казаться, что еще секунда – и все содержимое черепной коробки разлетится в разные стороны. Зажмурившись и встряхнув косматой седеющей головой, комиссар еще раз пробежался взглядом по отпечатанным рядам. Как только он доходил до этого самого места, его ладони предательски потели, а мозг дальше отказывался понимать.

«… Следов взлома не обнаружено. Ключ вставлен в замочную скважину, дверь явно была открыта изнутри. Фрамуга оконной рамы поднята, на подоконнике видны следы женских ног, развернутые во внешнюю сторону. По предварительным данным, земля с отпечатков ног с примесью желтой глины и каменной крошки темного цвета, издает слабый запах лаванды. Тело хозяина пентхауса Шелдона Бейзила лежит на полу гостиной, ноги широко расставлены в стороны, на лице выражение ужаса ‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 261

Рассказ на вечер №9

Лестничная площадка была усеяна окурками с красными отпечатками губ на фильтре. Там же, на ступеньках, сидела девочка. На вид ей было лет тринадцать-четырнадцать. В руках она бездумно мяла пустую пачку от сигарет. Её нижняя губа была разбита, а из рассечённой брови всё ещё струился алый ручеёк. Светло-серая футболка была вся в крови. Из-за потрескавшейся от старости деревянной двери, на которую девочка иногда бросала полный ненависти взгляд, доносилась громкая брань.

— Что о себе возомнила эта маленькая тварь? Я её сейчас разорву! — взревел мужской голос. Раздался громкий звон битого стекла, а затем испуганный плач ребёнка.
— Пожалуйста, успокойся, она же ребёнок, – сквозь слёзы просил женский голос. Послышались звуки борьбы.
— Где она?! — звук падающего тела. Детский плач превратился в визг. Женщина тихо застонала от боли, продолжая умолять мужчину успокоиться. Звуки шагов приближались к двери.

‹…›


Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 330

Рассказ на вечер №8

Каждый из нас носит маски. Владелец магазина карнавальных костюмов знал об этом не понаслышке. Его звали Иммануилом (в честь Канта – родители решили, что это очень аристократично) и в этом году ему исполнилось 73 года. Когда-то он был актером, лицедеем, но те времена давно прошли и теперь мужчине приходилось довольствоваться своей небольшой лавкой.

Иногда к нему захаживали местечковые актеры из небольших театров, и их рассказы заставляли сиять глаза старого Иммануила – он на время возвращался к тому, что любил больше всего на свете. Он как будто чувствовал запах кулис, ощущал прикосновение расшитых костюмов, слышал хлопки и смешки зрителей. Но моменты сияния длились недолго, и старичок снова становился обычным продавцом лавки.

‹…›
Категория: Блог / Рассказы
Читать далее
  • 0
  • 310