Этим летом будет жарко

Молчим. Если я сейчас начну говорить, мы поругаемся, и я запру ее в своей квартире. Муж ее не увидит! Но мне дают понять, что я не дорос. Не достоин ни ее, ни отношений с ней. Это больно. Это выворачивает меня наизнанку. Это что-то адски невыносимое, когда тебя отталкивает та, без которой теперь невозможно дышать. — Поеду, — отходит. Мне становится холодно без нее. — К нему? После того как он поступил?! — сжимаю челюсти, но не оглядываюсь. Не могу. — Только работа, Вань. Не надо ничего больше. Нам обоим будет больно. Прости… Хлопает дверь, потом вторая... Она лжет себе, лжет мне. Это бесит. И меня кроет ревностью от того, что он почему-то лучше меня. Ведет себя с ней как урод, но она каждый вечер возвращается к нему. Может я реально ни черта не понимаю? Может она права?